Consumidos, de David Cronenberg

Le tenía ganas a esta primera novela de Cronenberg. Y no sé muy bien qué esperaba encontrar. O igual lo sabía demasiado bien y por eso no me ha terminado de convencer. Esperaba encontrar una de esas historias turbias y morbosas protagonizadas por personajes excéntricos y de moral discontinua. Y desde luego, mucho de eso hay, por no decir todo. Lo que ocurre es que faltan las imágenes. ¿Ein? Sí, las imágenes. 

Cuando te has acostumbrado al universo de un creador audiovisual, es complicado disfrutar al mismo nivel si cambia el soporte. Podría establecerse un caso paralelo con Neil Gaiman cuando pasa del cómic a la novela, o con David Lynch cuando pasa del cine a la pintura o la música. Es como si algo se perdiese en el camino. Sus almas están ahí, pero faltan piezas emotivas y sensoriales en el puzzle que ha de completar el espectador. Eso, por un lado.

Además, en este caso concreto, da la sensación de que Cronenberg ha pretendido contentar un poco a sus fans, llevándoles por el camino fácil y tratando de introducir elementos e ideas que parecen salidos de prácticamente toda su filmografía. Pero un poco a lo tonto, sin frescura ni excesiva gracia. O cuanto menos, de sus títulos más celebrados: hay médicos, hay periodistas, hay artistas, operaciones, morbo, obras de arte, muertes, tecnología... Especialmente irritante me ha parecido ese afán por demostrar hasta qué punto sus personajes (y él, por extensión) dominan los últimos adelantos en gadgets electrónicos, como queriendo alzar la voz casi a modo de justificación: "Eh, que me hago viejo pero todavía estoy a la última". 

En fin, manías personales aparte, hubiera preferido una novela más introspectiva, más oscura y menos autocomplaciente. ¿Algo en la línea de "Spider", tal vez? Lo cual no quiere decir que no se trate de una obra recomendable, ojo. Tan recomendable como pueda ser leerte el guión de "Inseparables" o "Crash". Además, siempre habría podido ser peor. Siempre habría podido ser algo en plan "Promesas del Este", (Agh!).